Maurice Leblanc Herr und Frau Jumelin In einem kleinen, abgelegenen Haus zwischen Duclair und dem Château du Taillis erhängte sich ein Mann. Er hinterließ dieses Manuskript: Ich bringe mich um. Es gibt Erinnerungen, die man nicht ertragen kann. Sie verfolgen dich. Sie zwingen dich zu sterben. Man möchte sie zerquetschen, sie richten sich auf, noch zwingender. Sie sind das Zentrum unseres Lebens, der Dreh- und Angelpunkt, um den sich der Tanz unserer Ideen dreht, das ständige Motiv unseres Verhaltens. Die Funktion des Gehirns ist nicht mehr das Denken, sondern das Erinnern. Wir sind keine willens- und urteilsfähigen Wesen mehr: Wir sind ein Gedächtnis. So erinnere ich mich. Eine einzige Erinnerung fordert alle meine geistigen und körperlichen Fähigkeiten heraus. Meine Augen sehen nichts anderes, meine Ohren hören nichts anderes als ihre Worte, der Akt vollzieht sich vor meinen Augen. Mein Gott, wie gut wäre es, wenn ich vergessen könnte! Aber es gibt kein wohltuendes Wasser, das die Vergangenheit auslöschen und meine Seele von den abscheulichen Visionen, mit denen sie behaftet ist, reinigen würde. Also muss ich sterben. Wenn Sie meine Geschichte gelesen haben, werden Sie mir zustimmen. Weiterlesen » [...]
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Maurice Leblanc Das Schafott Der Mann verließ die Couch, auf der er lag, nahm einen Kerzenhalter und stellte sich vor den Spiegel. Dort schob er die Kleidung beiseite, die seine Brust verdeckte, und suchte mit dem Finger nach der Stelle, an der sein Herz schlug. Er spürte, dass es in unregelmäßigen Schüben hüpfte. Er nahm eine Stecknadel und ritzte sich die Haut an der Stelle auf, wo er den Zeigefinger hingelegt hatte. Dann ging er zum Fenster, öffnete es und ging langsam die Holzgalerie entlang, die die Fassade seiner Hütte säumte. Der Regen hatte aufgehört. Es war eine milde und ruhige Nacht. Aus dem Lorbeer- und Gummibaumbeet unter dem Balkon und dem großen Rasen mit den dunklen Beeten stieg ein nasser Geruch auf. Tropfen fielen mit einem kühlen, stetigen Geräusch von Blatt zu Blatt. Er lehnte sich an die Balustrade. Und er atmete die starke Luft ein, sog mit seiner ganzen Brust, mit all seinen Sinnen den Zauber dieser Sommernacht ein. Ein Verlangen kam in ihm auf. Er holte ein Feuerzeug aus seiner Tasche, dann eine Zigarette und zündete sie an. Dann machte er ganz leise: - Die letzte! Er fand sie wohl gut, denn er rauchte sie in langsamen [...]
(Die Helden von Luminara)von AnonymIn einem Land, weit entfernt von unserer bekannten Welt, lag das Königreich Luminara. Luminara war bekannt für seine schimmernden Seen, majestätischen Berge und leuchtenden Wälder. Doch das Besondere an Luminara war nicht seine atemberaubende Landschaft, sondern seine Bewohner: die Lumis. Die Lumis waren Wesen aus purem Licht, die in der Lage waren, die Energie der Sonne zu nutzen, um Magie zu wirken.König Solarius regierte Luminara mit Weisheit und Güte. Er war ein gerechter Herrscher, der das Wohl seines Volkes immer an erster Stelle sah. Doch eines Tages wurde das Königreich von einer dunklen Macht bedroht. Ein Schattenwesen namens Nocturnus wollte die Energie der Lumis stehlen und die Welt in ewige Dunkelheit stürzen.Nocturnus hatte eine Armee von Schattenkreaturen erschaffen, die das Land überfielen und Chaos verbreiteten. Die Lumis waren verzweifelt, denn ihre Magie schien gegen diese dunklen Wesen machtlos zu sein. König Solarius wusste, dass er etwas unternehmen musste, um sein Königreich zu retten.In einer sternenklaren Nacht hatte er eine Vision. Eine alte Legende erzählte von einem Kristall, dem "Herz von Luminara", das die Macht besaß, die Dunkelheit zu vertreiben. Doch dieser Kristall war seit Jahrhunderten verschollen. Solarius beschloss, eine Gruppe von mutigen Lumis auf eine gefährliche [...]
von Alphonse AllaisSein Pate, ein besessener Baumschulbesitzer aus Meaux, bestand darauf, dass er, wie er selbst, Polydore genannt wurde. Aber wir, seine Freunde, fanden den Namen Polydore ziemlich lächerlich und gaben dem guten Kerl schnell den Spitznamen Colydor, der viel hübscher, wohlklingender und suggestiver war. Er selbst war begeistert von diesem Namen, und auf seinen Visitenkarten stand kein anderer. Ebenso konnte man in schöner Gotik "Colydor" auf dem Kupferschild an der Tür seiner kleinen Erdgeschosswohnung im fünften Stock in der Rue de la Source in Auteuil lesen. Er bestand nur darauf, dass man seinen Namen so schrieb, wie ich es getan habe: mit einem einzigen L, einem Y und ohne E am Ende. Respektieren wir diese harmlose Marotte. Ich habe in meinem Leben viele seltsame Gestalten gesehen, aber die seltsamsten von allen schienen mir im Vergleich zu Colydor blass. Jemand, ich glaube es war Victor Hugo, nannte Colydor den sympathischen Anführer der "Loufoque"-Schule, und er hatte absolut recht. Jedes Mal, wenn ich Colydor sehe, zittert mein ganzes Wesen vor Freude bis in die tiefsten Fasern. "Ah, da ist Colydor, ich werde mich nicht langweilen", denke ich mir. Eine Vorhersage, die nie enttäuscht wurde. Gestern besuchte mich Colydor.Weiterlesen » [...]
In der Anstalt. Ein Bild aus dem Leben.von Georg Busse-Palma Ursprünglich 1902 in Leipzig veröffentlicht bei Hermann Seemann Nachfolger Nicht weit von einer westdeutschen Industriestadt liegt eine grössere Zahl schmucklos, aber gefällig gebauter Häuser. Durch grössere Entfernungen voneinander getrennt, verstreuen sie sich über ein weites, hügeliges Gelände, das hier und da mit Wald bestanden ist. Grösstenteils werden sie von Kranken bewohnt, denen die kräftige Luft und der tiefe Frieden wohlthut. In einem der Häuser jedoch werden keine körperlich Leidenden aufgenommen. Dies ist das Haus, das am weitesten der Stadt zugeschoben und durch ein eisernes Gitterwerk von der Landstrasse getrennt ist. Es ist die Domäne derer, die Schiffbruch im Leben gelitten haben, das Asyl der Gestrandeten. Es beherbergt nur Leute aus besseren Lebensschichten. In der Überzahl sind die Offiziere a. D. Etliche Geistliche sind auch darunter, mitunter auch ein Schriftsteller oder ein Redakteur. Mannigfaltig ist ihre Schuld und ihr Schicksal; mannigfaltig sind die Wege, die sie hierhergeführt; allen gemeinsam aber ist der dumpfe Gram, der ihre Tage verbittert und der sie allmählich stumpf macht gegen das Aussenleben, der allmählich auch ihre Sehnsucht, wieder hinauszufliegen, erdrückt, und erst mit dieser Sehnsucht matter und matter wird. Die meisten der Herren sind schon [...]
Maurice Leblanc Die unzerstörbare Illusion Das Leben war ihnen nicht wohlgesonnen. Der von Marescaux veröffentlichte Band mit Versen und die von Chancerel in den Zeitungen gestreuten philosophischen Maximen hatten ihnen keinen literarischen Ruhm eingebracht. Liebe kannten sie nur in Form von kurzen Affären, die ohne Eifer geknüpft und ohne Bedauern gelöst wurden. Um Vergnügen kümmerten sie sich nicht mehr. "Ein ausgetrocknetes Herz, eine erloschene Fantasie, gleichgültige Sinne und das nahende Alter - das ist die aktuelle Bilanz", sagten sie zueinander. Diese gemeinsame Ernüchterung brachte sie einander näher. Sie aßen jeden Tag gemeinsam zu Abend. Und vor dem Schlafengehen wanderten sie umher und überhäuften das Leben mit bitteren Schimpfwörtern. Ihre Naturen unterschieden sich jedoch in einigen Punkten. Marescaux, der Dichter, war ein Träumer und respektierte die alten Überzeugungen unserer Vorfahren. Chancerel, der Philosoph, war ein scharfer Beobachter und akzeptierte nur Dinge, die unbestreitbar waren. Aber wenn ihre Meinungen aufeinanderprallten, lächelten sie gleichgültig. Wozu sollte das gut sein? Wozu sich erhitzen! Nichts ist die Mühe eines Streits wert. Eines Abends sagte Marescaux mit bewegter Stimme: - Mein Lieber, was mir passiert ist, ist erstaunlich. Ich bin fast verliebt ... Eine Frau, die ich bei Kleinbürgern kennengelernt habe ... Eine Blondine ... ja, [...]
Maurice Leblanc Die Beichte von Tante Lydie Das Geräusch eines Sturzes ertönte. Ich rannte hin. Tante Lydia lag auf dem Rücken und war lila im Gesicht. Ich eilte zu ihr. Sie stöhnte mit undeutlicher Stimme: - Ein Priester ... Ich möchte ... beichten ... Verzweifelt erklärte ich ihr, dass meine Eltern auf dem Markt waren, dass der Hof verlassen und das Dorf weit weg war. Sie flüsterte hartnäckig: "Ein Priester ... ein Priester ...". Ich renne wie ein Verrückter weg. Hätte ich einen anderen Pfarrer als Abbé Douillart, meinen Nachhilfelehrer in französischer Grammatik, gekannt, hätte mich mein kindlicher Instinkt gewiss zu diesem anderen geführt. Aber er war ein guter Mann! Sein großer, dicker Puppenkopf mit den krausen Haaren und der rosigen Haut erinnerte an die pausbäckigen Amoretten, die man auf den Rückseiten alter Bücher sieht. Er aß und trank viel. In der Umgebung gab es kein Festmahl, zu dem er nicht eingeladen wurde. Nach dem Essen erzählte er unter Männern, mit einem Fläschchen Wein vor sich, von seinen Schandtaten. So viele kleine Gläser, so viele Geschichten. Man wusste es, und wenn er sich mit hochgezogener Soutane auf einen Stuhl setzte, füllte einer der Anwesenden sein Glas. Er leerte die Hälfte, [...]
von LEROY YERXASAMUEL S. BLACK hörte auf, das Skript zu lesen, das er in gemächlichem Tempo durchgelesen hatte, und griff zum Telefon."Ja! Was gibt es?"Tillie Compton, die Telefonistin von Black-Publications, Incorporated, meldete sich mit einer vermeintlich frischen, jungen Stimme:"Ein Mr. Flitt möchte Sie sprechen, Mr. Black." Das war alles sehr förmlich von Tillie, denn normalerweise nannte sie Samuel S. Black bei seinem Spitznamen. "Pinky" und setzte sich sogar auf sein Knie, wenn es der Anlass erforderte."Flitt-Flitt? Kennen wir jemanden namens Flitt?"Er hörte Tillie seufzen. Samuel S. Blacks Gedächtnis war manchmal getrübt durch die Unmengen von "Matsch", durch die er sich wühlen musste, um eine vorzeigbare Geschichte für Horrible Tales zu finden.Tillies Stimme war sanft, aber mit einem Hauch von Sarkasmus gewürzt.Weiterlesen » [...]
Amtsrichter Johnsons Höhepunkte. von Georg Busse-PalmaUrsprünglich 1902 in Leipzig veröffentlicht bei Hermann Seemann Nachfolger Jeder Mensch hat in seinem Leben einige Höhepunkte, die ihm bis sein seliges oder unseliges Ende unvergesslich bleiben. Auch Ernst Alexander Johnson hatte die seinigen. Den ersten hatte er damals erreicht, als er, der eben Amtsrichter in dem kleinen polnischen Städtchen geworden war, seine alte Studentenliebe heimführte. Am ersten Abend, als sie beisammen sassen, schmiegten sie sich fest aneinander und blickten wortlos in ihre neue Heimat. Ernst Alexander, in dem ein gefesselter Dichter lag, seufzte tief auf. Auf den Goldgrund des gegenwärtigen Glückes malten seine Träume Blüten und Kränze einer späteren Zukunft, und das Grün der Hoffnung war überall. Die Augen wurden ihm feucht. Er griff nach der Hand seiner Frau und küsste sie, so dass sie seine Thränen spürte. Auch ihre Blicke waren verschwommen. Vielleicht hatte sie seine Träume mitgeträumt. Sie fuhr ihm mit den Fingern in das braune, wellige Haar. »Wie kann man nur so weich sein,« sagte sie. »Wie kann man nur so weich sein, du Lieber?« … Sie lebten sehr glücklich zusammen. Nur einschränken mussten sie sich, denn das Gehalt war nicht gross. Das thaten sie aber gern. [...]
Spleen von Maurice Leblanc Von seiner Jugend an bemühte sich Sir Arthur Burton, seinem Leben irgendeinen Zweck zu geben, wie seltsam dieser auch sein mochte. Er war sehr reich und versuchte mühsam, sein Vermögen mit neuen Mitteln zu verschwenden. Er wollte sich einen Ruf als Exzentriker erwerben, doch aufgrund seiner kurzen Vorstellungskraft gelang ihm das nicht. Er fühlte sich banal, bürgerlich und bodenständig. Als er schließlich entmutigt war, ahmte er einen seiner Landsleute nach und wettete, dass er den Tod des Dompteurs Néros miterleben würde. Nach drei Jahren hartnäckiger Verfolgung sah er, wie der Löwe Brutus mit einem Prankenhieb den Schädel seines Herrn aufschlitzte. Das Leben begann wieder unerträglich. Er verglich die Monotonie der Gegenwart mit den vielfältigen Freuden, die er früher empfunden hatte, wenn er dem Dompteur von Stadt zu Stadt gefolgt war, mit der köstlichen Angst, die ihn während des Kampfes umklammerte. Dann liebte er diese Tiere mit dankbarer Zuneigung. Jedes von ihnen hielt in seinem Maul und in seinen Klauen ein Stück seines Fleisches und seiner Gedanken. Die Gewohnheit hatte sie zu Kameraden gemacht, die einzigen, die die dicke Kruste seines Egoismus durchbrochen hätten.Weiterlesen » [...]
DIE HAUSHÄLTERINvon Marjorie Bowen Veröffentlicht in Crimes of Old London, Odhams Ltd., London, 1919Herr Robert Sekforde, ein ziemlich lädierter Mann der Mode, betrat mit taumelndem Schritt sein Haus in der Nähe der Taverne des "Black Bull" in High Holborn. Er war immer noch unter dem Namen "Beau Sekforde" bekannt und war immer noch ganz im Sinne der Mode des Jahres 1710 gekleidet, mit weiten Brokatröcken, einer riesigen Perücke und einer Menge Spitzen und Strassverzierungen, die fast so glänzend waren wie Diamanten.Herr Sekforde selbst hatte viel von dieser falschen Pracht an sich; aus einiger Entfernung sah er noch immer wie der prächtige Mann aus, der er einst gewesen war, aber bei näherer Betrachtung war er mit Puder und Rouge beschmiert wie eine Frau, schwer um die Augen und den Kiefer, fahl auf den Wangen - ein zwar hübscher Mann, aber einer, der durch Jahre des Müßiggangs, des guten Lebens und der billigen Ausschweifungen einer zugleich brutalen und verweichlichten Natur tief gezeichnet war. In den wohlgeformten Zügen und den dunklen Augen gab es nicht eine Kontur oder einen Schatten, der nicht dazu beitrug, einen lasterhaften und wertlosen Typus zu präsentieren; dennoch hatte er eine Ausstrahlung von Erziehung, von Galanterie und Anmut, die [...]
Maurice Leblanc Die Wette Man fand die drei schrecklich verstümmelten Leichen. Der Kopf der Mutter war nur noch am Hals mit dem Rumpf verbunden. Anstelle der Brust hatten die beiden Mädchen ein klaffendes Loch. Alle drei Körper waren vom Schädel bis zu den Füßen mit Wunden übersät. Auf dem Fußboden gammelten Bäche und Pfützen von Blut. Das Merkwürdigste ist, dass man in den Schränken rechts und links alles Geld, allen Schmuck und alle wertvollen Kleinigkeiten fand. Da Diebstahl nicht das Motiv für das Verbrechen war, durchsuchte man die Vergangenheit der unglücklichen Frauen. Nach mehreren Nachforschungen wurde festgestellt, dass die ältere der beiden Töchter sich gerade verlobt hatte und dass der junge Mann am Abend des Verbrechens bei den Damen zu Abend gegessen hatte. Warum verschwieg dieser Mensch der Justiz so schwerwiegende Details?Weiterlesen » [...]
von Alphonse Allais Es ist in der französischen Armee üblich, sich über den Tross lustig zu machen. Über solche Spötteleien erhaben lassen die guten Tross-Soldaten solche Bemerkungen an sich abprallen, wissend, dass letztlich nur im Königlichen Schmierstoff jeder Pferde und Wagen hat. Pferde und Wagen! Diese Aussicht bewegte den jungen Gaston de Puyrâleux dazu, sich für fünf Jahre in dieser Eliteeinheit zu verpflichten. Bevor er zu dieser Entscheidung kam, hatte Gaston es für richtig gehalten, zwei oder drei Vermögen in der Zeit zu verschwenden, die die Sahara braucht, um den Inhalt einer kleinen Gießkanne in der Mittagshitze zu absorbieren. Spiel, Tipps, Damen, kleine Partys und die große Party hatten den jungen Puyrâleux bis aufs Mark ausgenommen. Dennoch trat er fröhlich und ohne Bedauern dem 112. Tross-Regiment in Vernon bei. Ein optimistischer Philosoph, dieser Gaston, mit dem Motto: "Das Leben ist, wie man es gestaltet". Und er sorgte dafür, dass sein Leben lustig war, ständig lustig, trotz allem. Er liebte Wagen und war verrückt nach Pferden, so war es für Puyrâleux keine große Leistung, der Beste unter den Tross-Soldaten zu werden. Seine sprichwörtliche Geschicklichkeit wurde schnell legendär: Er hätte den größten Konvoi durch das Auge einer Nadel geführt, ohne die Seiten [...]
ROBERT W. CHAMBERS DIE STRASSE DER VIER WINDE "Schließe deine Augen halb,Verschränke deine Arme über deiner Brust,Und aus deinem schlafenden HerzenVerscheucht für immer alle Pläne." "Ich singe von der Natur,Die Sterne des Abends, die Tränen des Morgens,Die Sonnenuntergänge am fernen Horizont,Der Himmel, der zum Herzen von zukünftiger Existenz spricht."IDas Tier hielt auf der Schwelle inne, fragend und wachsam, bereit zur Flucht, falls nötig. Severn legte seine Palette ab und streckte eine Hand zur Begrüßung aus. Die Katze blieb regungslos stehen, ihre gelben Augen waren auf Severn gerichtet."Kätzchen", sagte er mit seiner tiefen, angenehmen Stimme, "komm herein."Die Spitze ihres dünnen Schwanzes zuckte unsicher."Komm herein", sagte er erneut.Offenbar empfand sie seine Stimme als beruhigend, denn sie ließ sich langsam auf allen Vieren nieder, die Augen immer noch auf ihn gerichtet, den Schwanz unter ihre mageren Flanken geklemmt.Er erhob sich lächelnd von seiner Staffelei. Sie musterte ihn ruhig, und als er auf sie zukam, sah sie zu, wie er sich ohne mit der Wimper zu zucken über sie beugte; ihre Augen folgten seiner Hand, bis sie ihren Kopf berührte. Dann stieß sie ein schroffes Miauen aus.Severn hatte schon lange die Angewohnheit, sich mit Tieren zu unterhalten, wahrscheinlich weil er so viel allein lebte, und jetzt sagte [...]
Maurice Leblanc Ein schreckliches Geheimnis Das war der beliebteste Zeitvertreib an hässlichen Oktobertagen, wenn sich die jungen Männer und Frauen bei strömendem Regen und schlammigen Wegen nicht nach draußen wagten. Man lud Herrn de Fourmel, den ehemaligen Staatsanwalt, zum Abendessen ein und nach dem Essen bat man ihn, etwas über seinen Beruf zu erzählen. Er war der Beste. Seine tragische Maske eines 80-Jährigen, seine heisere, keuchende Stimme und seine glühenden Augen, die hinter den dicken Augenbrauen verborgen waren, ließen die Zuhörer schon im Voraus erschauern. Die Art und Weise, wie er erzählte, versetzte sie in Angst und Schrecken. Mit der Zeit erschöpfte sich sein Repertoire. Die Anekdoten wurden immer weniger interessant. Es kam sogar vor, dass er nichts mehr zu sagen hatte. Eines Abends musste er es gestehen: - Meine kleinen Freunde, es tut mir leid, aber ich bin am Ende meiner Kräfte. Die Proteste wurden lauter. Man umringte ihn. Die Herren falteten die Hände. Die Damen umarmten ihn. Er wurde so lange gequält, bis er scheinbar einwilligte. Schließlich, nach einigen Minuten des Nachdenkens, entschied er sich. - Das ist meine letzte Geschichte, meine Kinder. Ihr selbst werdet übrigens keine Lust mehr haben, mich um eine weitere zu bitten. Es [...]
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Maurice Leblanc Der Haï Um sein kleines Einkommen zu verzehren, wählte François Herledent die Gemeinde Yainville, weil sie "nicht viel hergibt". Seinem Wunsch, "endlich etwas zu sein", bot er damit eine Chance auf Verwirklichung. Sein ganzes Leben lang hatte François Herdelent unter dem bitteren Schmerz gelitten, unbemerkt zu bleiben. Zwischen ihm und dem Glück stand ein unüberwindbares Hindernis. In der Schule wurde er von seinen Mitschülern vernachlässigt. Er hielt sich aus ihren Spielen, Verschwörungen und ihrem Lachen heraus. Im Unterricht kümmerten sich seine Lehrer nicht um ihn. Zu Hause wurde er von seinen Eltern vergessen. Als er aus dem Internat kam, wurde er als Lehrling zu einem Eisenwarenhändler geschickt. Er tat dort nichts. Der Chef merkte nichts von seiner Anwesenheit. Sein Vater und seine Mutter starben. Man versäumte es, ihn an ihr Sterbebett zu rufen. Er zählte so wenig! Mit ein paar geerbten Münzen erwarb er einen Eisenwarenladen. Aber sein Angestellter hatte alle Macht an sich gerissen. Die Kunden wandten sich nur an den Untergebenen. Der Meister trat in den Hintergrund. Er heiratete und wurde betrogen, was - was traurig ist - seine Bedeutung nicht erhöhte. Seine Frau nahm nicht mehr Rücksicht auf ihn, und die Liebhaber liebten ihn nicht, [...]
Abendfalter.von Georg Busse-PalmaUrsprünglich 1902 in Leipzig veröffentlicht bei Hermann Seemann Nachfolger An jedem Samstag Nachmittag hatte Brigitte Winterfeld nichts Besseres zu thun, als mit den Kindern des Pfarrers auf der grossen Wiese herumzutollen. Es waren dies zwei Mädchen von elf und dreizehn Jahren, bei denen es lange währte, ehe sie ermüdet, aber jauchzend vor Vergnügen, sich in die Butterblumen warfen, die ebenso goldgelb waren wie der Sommersonnenschein über ihnen. Brigitte liess aber, ihrer eigenen Trägheit zum Trotz, nicht eher nach, und wenn sie es erreicht hatte, dann war auch die ruhende Gruppe, die braunen Kinder zu Seiten ihrer grossen, schönen Spielgefährtin, ein Bild, das allen Augen gefiel. Der pensionierte Oberförster Winterfeld besass, einen Büchsenschuss vom Dorfe entfernt, ein Landhaus, weilte aber jeden Sonnabend bis Mitternacht in der Stadt, wo ihn gute Freunde und ein guter Trunk nicht eher losliessen. So war es schon seit Jahren Sitte, dass seine Tochter die einsamen Stunden beim Pfarrer und dessen Kindern verbrachte. Sie war auch selber noch harmlos genug, um an dem lustigen Spiel der Kleinen ihre eigene lichte Freude zu haben. Nur einer störte sie mitunter in ihrer Fröhlichkeit. Wenn der Gutsverwalter, ein stiernackiger Schwarzkopf von ungefähr dreissig Jahren, auf dem schmalen [...]
von Alphonse Allais Ich war für einige Monate von Paris abwesend, da ich eine Erkundungsreise in die Nordwestregion von Courbevoie unternommen hatte. Als ich nach Paris zurückkehrte, stapelten sich Briefe auf dem Schreibtisch meines Arbeitszimmers; darunter auch einer mit schwarzem Rand. So erfuhr ich mit schmerzlichem Erstaunen vom Tod meines armen Freundes Bonaventure Desmachins, der im Alter von 28 Jahren verstorben war. "Wie kann das sein?", rief ich aus. "Desmachins! Ein so gesunder, kräftiger junger Mann!" Doch als ich einige Stunden später erfuhr, woran Desmachins gestorben war, verwandelte sich mein schmerzliches Erstaunen in solches Staunen, dass ich fast umgefallen wäre. "Wie kann das sein?", rief ich erneut. "Desmachins! Ein so besonnener, tugendhafter Mann!" Tatsächlich schien die Sache unglaublich. Armer Desmachins! Ich erinnere mich noch, wie ruhig, gepflegt und geordnet er immer war. Er hatte sicherlich seine kleinen Macken, aber wer hat die nicht? Zum Beispiel hätte er für alles Geld der Welt keine Briefmarke woanders als bei der "Civette du Théâtre-Français" gekauft. Er behauptete, dass er durch den Kauf dort erheblich bei den Portokosten sparte, da die Briefmarken von der Civette trockener und daher leichter waren und die Korrespondenz weniger belasteten. Eine harmlose Macke, nicht wahr?Weiterlesen » [...]
Ein Kind der See. von Georg Busse-Palma Ursprünglich 1902 in Leipzig veröffentlicht bei Hermann Seemann Nachfolger Er war ein Antwerpener. Sein Vater, dessen Glieder die Gicht gekrümmt hatte, verzehrte sich vor Sehnsucht nach dem offenen Meer, das er Jahrzehnte lang befahren hatte. Als kleiner Hafenbeamter wohnte er dicht am Wasser, und über die Wiege seines Kindes flogen die herben, salzigen Seewinde. In die Schlummerliedchen, die ihm die Mutter sang, schrillten die Dampfpfeifen, und wenn er des Nachts sein heisses Köpfchen aus den Kissen hob und durch das Fenster sah, glotzten ihn aus der Ferne böse, rotglühende Augen an. Er fürchtete sich aber nicht lange vor ihnen, denn ehe er noch sprechen konnte, wusste er schon, dass sie kein Spuk, sondern nur die Laternen mächtiger, dunkler Schiffskolosse waren, die sich schwerfällig durch den Kanal dem geräumigen Hafen zu bewegten. Kaum, dass er die Kinderschuhe ausgetreten hatte, ging auch er zur See. Als Leichtmatrose fuhr er auf einem Kauffahrteischiff. Da kam es, dass sein Grossvater mütterlicherseits, der tief im Binnenlande wohnte, um eine Mitternacht den Tod an die Thüre seines Gehöftes pochen hörte. Auch die Klinke hatte geknirscht, aber der hagere Schnitter war noch einmal vorübergegangen. Nur gemahnt hatte er den [...]
FLORENCE FLANNERYvon Marjorie Bowen Erstmals veröffentlicht als "Florence Flannery-An Ornament in Regency Paste", 1924SIE, die Florence Flannery gewesen war, bemerkte mit unachtsamem Auge die nassen Flecken auf der staubigen Treppe und suchte mit einem Blick, der an die Beobachtung von Häuslichkeiten nicht gewöhnt war, nach feuchten oder tropfenden Decken. Das schummrige Treppenhaus enthüllte nichts als noch mehr Staub, aber das würde als Aufhänger für schlechte Laune dienen, also schmollte Florence. "Ein kranker, schmutziger Ort", sagte sie, die Vergoldungen und Verzierungen und Spiegel, in denen sich Samtstühle spiegelten, liebte, und zappelte in das obere Gemach, wobei sie die Rüschenröcke verächtlich hochhob. Ihr Mann folgte ihr; sie waren seit einer Woche verheiratet, und es hatte nie ein Glück in ihrer wilden Leidenschaft gegeben. Daniel Shute suchte jetzt nicht danach; im Ekel vor dieser schleppenden Heimkehr fragte er sich, was ihn dazu bewogen hatte, diese Frau zu heiraten, und wie bald er sie zu hassen beginnen würde.Als sie in dem großen Schlafzimmer stand, betrachtete er sie mit Abneigung; ihr kitschiger Charme vulgärer Hübschheit war einst für seine benommenen Sinne und seinen verwirrten Verstand reizvoll gewesen, aber hier, in seiner alten Heimat, umspült von der feinen Luft Devons, war sein Blick klarer, und sie [...]
Im Pfarrhaus. Eine stille Geschichte. von Georg Busse-Palma Ursprünglich 1902 in Leipzig veröffentlicht bei Hermann Seemann Nachfolger »Auch dieses hat seine Geschichte. Auch dieses.« Der alte Pastor sagte es mit einem halb wehmütigen, halb frohseligen Lächeln, und über seine hellen, kinderguten Augen legte es sich wie der feine, blaue Schleier einer lieben Erinnerung. Dann, sich die erloschene Cigarette wieder über der Lampe anzündend, fuhr er fort: »Es haben mich schon viele gefragt, warum ich statt der Pfeife, die ja mit meinem Stande unzertrennlich verbunden scheint, an Sonntagen immer nur Cigaretten rauche, trotzdem es mir nicht gesund ist, und noch dazu aus so unbeholfenen Rohrspitzen. Ich will es Ihnen erzählen, wenn Sie vielleicht auch über die Thorheit eines altmodischen Mannes lächeln werden. Haben doch so viele irgend eine Gewohnheit, die anderen thöricht erscheint, die sie aber hegen und pflegen, weil sie ihnen hilft, ein liebes Gedenken wachzuhalten … Schrauben Sie, bitte, die Lampe etwas niedriger, lieber Freund!« Der Kaplan, der dem alten Herrn gegenüber sass, gehorchte. Ein halbes, gedämpftes Licht lag nun über den hier und da wurmstichigen, zwei oder drei Generationen alten Möbeln und den vergilbten Büchern und Schriften, die in grosser Anzahl, aber in bemerkbarer Unordnung darauf [...]
von ALLAIS, ALPHONSE Kapitän Mac Nee, besser bekannt in der schottischen Marine als Kapitän Steelcock, war das, was man einen gestandenen Kerl nennt. Ein charmanter Kerl, aber ein grober Kerl. Er maß sechs englische Fuß und zwei Zoll, was in unserem metrischen System etwas über zwei Meter entspricht. Äußerst elegant, undurchdringlich wie die Nelson-Statue, liebte er Frauen so sehr, dass er die grundlegendsten Pflichten vergaß. Steelcock war einer der wenigen Männer in der schottischen Marine, die ein Monokel mit so viel Überzeugung trugen. Die Männer der Topsy-Turvy, ein hübsches Dreimast-Schiff, das er nach Gott befehligte, behaupteten sogar, er würde damit schlafen. Niemand an Bord der Topsy-Turvy erinnerte sich daran, Steelcock jemals in etwas involviert zu sehen, das wie ein Befehl oder Manöver aussah. Mit den Händen hinter dem Rücken, immer elegant gekleidet, unabhängig vom Wetter, schlenderte er auf dem Deck seines Schiffes, mit dem gelassenen und entspannten Ausdruck, den die Gentlemen von Edinburgh in der Princes-Street annehmen. Weiterlesen » [...]
Maurice Leblanc Hundert Sous Mein erster Schreiber führte einen grauhaarigen Priester ein, der ein gewöhnliches Aussehen und ein sympathisches Gesicht hatte. Er trug trotz der Kälte nur eine Soutane, die so abgenutzt war und so glänzte, dass die Flammen des Feuers darin in undeutlichen Spiegelungen tanzten. Die wenigen Haare auf seinem Dreispitz waren von einem schmutzigen Rot. In der Hand trug er einen Gobelinbeutel. Ich bat ihn, sich zu setzen und mir den Zweck seines Besuchs zu schildern. Er setzte sich und sagte mit großer, schüchterner Stimme zu mir: - Ich bin der Abbé Gallois ... Gallois ... Er zögerte, als ob dieser Name mir ein Geheimnis hätte verraten sollen. Und tatsächlich erinnerte ich mich an eine Geschichte über einen verschuldeten Priester, einen Skandal, den die Lokalzeitungen ausgenutzt hatten. Er fuhr fort: - Jetzt diene ich der Pfarrei La Haie-Aubrée, einer sehr armen Gemeinde, sehr arm" - er seufzte und blickte zur Decke auf - "und ich habe hier eine Summe, die ich Ihnen anvertrauen möchte ... Verblüfft über diese Schlussfolgerung antwortete ich: - Das ist ganz einfach, ich stelle Ihnen eine Quittung aus. Er unterbrach mich abrupt: - Kann ich von diesem Betrag nach Bedarf etwas abzweigen? - Natürlich", [...]
Der alte Steffen. von Georg Busse-Palma Ursprünglich 1902 in Leipzig veröffentlicht bei Hermann Seemann NachfolgerIm Osten der Universitätsstadt erhebt sich das Armenhaus. Es ist aus massiven, grauen Steinen gebaut und hat zwei Stockwerke. In dem oberen befinden sich aber nur die Krankensäle, so dass die noch rüstigen Insassen von der schönen, kleinen Stadt fast nichts zu sehen bekommen. Denn aus ihren niedrig gelegenen Fenstern können sie die Mauern, die das Haus umschliessen, nicht überblicken, und Urlaub bekommen sie sehr selten. Im Winter ist das zu ertragen. Wenn der Regen gegen die Scheiben schlägt oder die Flocken immer dichter und dichter herniederwirbeln, frieren die alten Leute und sehnen sich nicht nach draussen. Nur der alte Steffen vielleicht. Aber auch der denkt dann nicht an die deutschen Thäler und Gebirgsketten, die dann doch rauh und ungastlich sind. Er träumt von der heissen, brennenden Tropensonne, trotzdem gerade sie ihn so krank und elend gemacht hat. Er ist schwach auf den Beinen und hat keine Kraft in den Händen. Mehrere Jahre hindurch ist er Plantagenaufseher in Java gewesen und mit blossen Füssen über die Felder gegangen, bis sein Rückenmark verdorrt und er überflüssig geworden war. Da kam er nach Deutschland zurück, und fünf Jahre [...]
Es war ein sonniger Tag im Herzen der Stadt. Menschen eilten auf den Straßen entlang und genossen das schöne Wetter, während sie ihre täglichen Erledigungen machten. Inmitten all des Trubels befand sich ein kleines Juweliergeschäft, das von den Passanten oft übersehen wurde.In dem Geschäft arbeitete eine Frau namens Maria. Sie hatte das Geschäft vor einigen Jahren von ihrem Vater übernommen und arbeitete hart, um es zu einem Erfolg zu machen. Sie war stolz auf die Auslage, die sie jeden Morgen liebevoll gestaltete und darauf, dass ihre Kunden immer zufrieden waren.An diesem Tag hatte sie jedoch keine Ahnung, dass eine Gruppe von Einbrechern in der Nähe war, die genau darauf aus waren, ihre wertvolle Auslage zu stehlen.Die Einbrecher hatten sich gut vorbereitet. Sie hatten sich als Fensterputzer verkleidet und waren mit einem Staubsauger ausgerüstet. Sie parkten ihren Lieferwagen um die Ecke, in einer Seitenstraße und warteten geduldig auf den richtigen Moment.Als die Mittagspause begann und das Geschäft leer war, machten sich die Einbrecher ans Werk. Sie holten ihr Bohrgerät und bohrten ein kleines Loch in die Schaufensterscheibe des Juweliergeschäfts. Dann schoben sie den Staubsauger durch das Loch und begannen, die gesamte Auslage aufzusaugen. Uhren, Halsketten und Armbänder im versicherten Wert von [...]